Он погрузился в свою боль и не даёт вытащить себя от туда. В его глазах просто океан боли, в его душе - неиссякаемый источник той, что давит глыбой ему на сердце, и той, что заставляет его глушить все эмоции внутри себя, чтобы предотвратить полное разрушение собственного мира на части. То, что у него осталось внутри, кровит, но еще держится на тех ветхих швах, наложенных лучшим другом и детскими воспоминаниями о том времени.
Он погрузился в свою боль, и не даёт вытащить себя от туда, слепо веря, что не может позволить себе забыть о том, что когда-то произошло, успокоиться и попытаться пустить в свою жизнь хоть кого-то. Упирается, шипит, убегает, боясь что-то изменить, собирает остатки сил, в то же время не будучи уверенным, что не сорвется. А сил жить одному, постоянно погруженному в этот кошмар, в темноту, всё меньше, и эта тоска, эти мысли, воспоминания медленно убивают в нем все эмоции. В его глазах всё большее равнодушие, равнодушие, леденящее других спокойствие, но в то же время есть что-то в них, что не дает мне покоя, - какая-то... мольба?
"Почему это произошло со мной? И сейчас происходит? Я не могу отказаться от своего решения, остановить то, что уже начал, но и жить так тоже не могу. Ты ведь читаешь это? У тебя такие же глаза." Ну как ты не понимаешь, твоя боль становится моей, когда я смотрю на тебя. Я чувствую её, как свою. Сердце рвется, так хочется тебе помочь, но я знаю: стоит мне сделать шаг в твою сторону, стоит протянуть руку, и ты сразу закроешься и отвернешься, и снова будешь прятать свои эмоции в уверенных решениях, поступках, независимом виде, и ... опускать глаза, чтобы их не читали, в те моменты, когда тебе действительно плохо. Ты гордый, *****! Может, ты даже чувствуешь, что я рядом, но, ты же знаешь: я никогда не покажу тебе всего, что чувствую, потому что так нам легче. Почему-то так нам проще. И тебе, и мне. И почему-то только так ты принимаешь помощь.